Воссоздание шума или Обучение рук

Он пытался присыпать небо белой мукой,

но, похоже, что что-то случилось с рукой. 

Задрожала рука и просыпалась взвесь,

и стою перепачкан я мукой этой весь.

Но его не ругаю я – просто молчу.

Мне конечно же зябко и дрожу я. Ничуть

не поддавшись досаде, скорей – оробев,

слыша, как некто едет отсюда в арбе.

А потом потекли слёзы с неба рекой.

Он бы мог бы стереть их всё той же рукой,

но не стал, затопив нас потоками слёз.

Мы стояли, не дрогнув, не поняв, что всерьёз 

эта грусть окатила нас, сделав взрослей.

Некто зорко смотрел в темноту из яслей.

И смотрела в ответ на него темнота,

и он думал, возможно, что арба та – не та.

Он хотел сделать мир черно-белый цветным.

Он в него напускал чувства, память и сны.

Он пытался дожди и ту взвесь осушить.

Он так тщетно искал ключ для каждой души.

И скрипела арба как рассвет и закат.

И стихала гроза, как оркестр. И стаккато

сотен скрипок пытались выводит флажолет.

И в стило превращался (на миг лишь) стилет.

То стило… обладало эффектом клинка.

И, казалось, им водит всё та же рука.

Но водили им наши «воссоздав» лёгкий шум.

Кто-то мысленно спрашивал: «Для чего я пишу?»

И не ведал, что ехала мимо арба

в час, когда постепенно изживал он раба

из себя и учил стать свободней других…

… та арба продолжает по небу круги.