За плечами снегопада или Подобие муара

Сегодня я попробую писать

про снегопад без грусти и печали

он будет замедляться и плясать,

и, как и я, подёргивать плечами.

И будет чудиться мне в тех движениях речь,

которую, увы, понять не в силах.

Зачем тогда её пытаюсь я сберечь?

Хотя бы для того, чтоб ты спросила

о чём я думаю, когда тебя я жду,

хотя ты знать должна сама прекрасно,

что не боюсь я испытать нужду

в отсутствии особо ярких красок.

Меня волнуют тихие слова

и медленные плавные движенья.

Я наблюдаю как из-за ствола

берёзы за окном начнёт скольженье,

вращаясь и теряясь на снегу

тень…. Я и сам подобие муара.

Не спрашивай… я всё равно солгу,

сказав, что чай люблю из самовара.

Ведь ты не Маша, да и я не лыком шит,

Скорей, как снегопад тот, – ниткой белой.

Он так устал смотреть на нас. Дрожит,

и, падая, скрывает все пробелы

во времени, на небе, на земле,

в моей любви к тебе, в твоей… как будто

не делается он сильнее и злей…

А ты в сапожки новые обута:

такие славные (чтоб дольше их снимал

я, опустив глаза, едва вздыхая)…

Он остановится. Снег скрыл всё, как эмаль.

Свет фонарей над ним едва порхает.

Вот так над ним порхают наши дни…

Сапожки сняты. Я – сжимаю пальцы.

Как хорошо что в целом мире мы одни,

и что могу я глупо улыбаться…