Поскрипывания

Я рисую пальцем на стекле, а могу и в небе рисовать.

Кто-то любит листики на клей уложить, а я искать слова

под почти никем не слышный скрип пальца об пространство… 

                                                                           Сюр? Да, сюр.

Если б повторял их вслух – охрип, ну, а так… стою, пишу вовсю.

Большинство догадливы: «Поэт…» Произносят, не замедлив ход.

Не закончив длинный пируэт, я смотрюсь как странный доброхот.

Ну и пусть. Нам всем не привыкать рисовать и находить места.

Это всё сейчас. Не на века. Но вожу я пальцем неспроста.

Не ответив никому «зачем», возражать не стану кто я есть.

Обращу вниманье на значень-е находимых этих слов и мест.

Запотело и оттаяло стекло. От моих рисунков нет следа?

Снова его каплями секло. На какой вопрос отвечу «да»?