Налегке

Я не начну сначала и не скажу прощай.

Вода не укачала и не ушла печаль.

Я не нашёл ответов, хоть задавал вопрос.

Терзают меня ветры и в землю я не врос.

И много лиц потеряно и их я не забыл.

И маются растения, отряхивая пыль.

И зло совсем не бесится в спокойном торжестве.

И я сличаю месяцы, их находя в листве.

И все они развёрнуты друг к другу и ко мне.

Пути в пергамент свёрнуты, оставив цепь камней

их не ношу за пазухой. Иду я налегке,

и не ищу я казуса ни здесь, ни вдалеке.

Найдётся ль утешение в разбросанных словах.

Я не прошу прощения, почти что не солгав,

скорее – ошибившись в надеждах на добро.

Слов не бывает бывших. Блестит их серебро.

А если и тускнеет – всему выходит срок

Всё лучше ахинеи быть строгим к току строк.

Спустилось небо ниже и тучи в нём плотней.

Но, нет, я не обижен на ход теней и дней.

Они всегда закручены подобно руслам рек.

Скрипят своё уключины: «Опомнись, человек!»

Плыву, не отвечаю, и надо ль отвечать

коль месяцы сличаю, а то – луны печать.

Коль невзначай покажется, что я сличал их зря,

вдруг клюквенною кашицей затеплится заря,

и невзначай послышится мне тихий зов трубы.

Под стать ему колышется вода. Порой грубы

бываем мы в признаниях, но мудрый говорит:

«Нельзя не плыть за знанием, пока… огонь горит».