Цвета усталости

Декабрь вступает на берег вороной по первому снегу,

который уже положил уходя кто-то раньше (тончайший) периной.

Свет бледный и нежный струится откуда-то, видимо с неба,

и сосны стоят в белых пачках, застыв, как во сне балерины.

И снится тот сон не тебе, и не мне, и не суетным чайкам,

которые тоже застыли на этой картине вопросом.

Порой они издали кажутся на крыле гайками.

Откуда такие фантазии? Кто бы ответил… не спросим.

А море напомнит мне то серый шёлк, то модель самолётика:

безропотно ровная в лёгких изломах усталость металла.

Когда бы не жёлто-зелёные строчки, сказал бы я «готика»!

Мне странно что в этом пространстве мне место досталось

смотреть. Я смотрю и считаю: следы, птиц, иголки

на соснах, и чёткие, как на картинах, пунктиры осоки.

А то что слова, что пока не сказал, солоны и прогорклые –

так это от близости моря, до встречи, до срока.