Камешки в карманах
или Незамысловатые расчёты

На берегу морском не сосчитать песка,

да что песка, когда не сосчитать там сосен.

На берегу морском нас держат не в тисках

не страсть и не тоска… Да я опять несносен.

Мне не сносить упрёк в мальчишестве и в том,

что я храню моря, как камешки в карманах.

В том светлом далеке – обычном, не святом,

светлеющая гладь нам кажется романом.

Там есть пиратский бриг, чреда зыбучих дюн,

свист стрел и звон мечей, и есть намёк на чувства.

Там разделяет нас всегда какой-то дюйм.

Последний? Иногда. К тем чувствам нет сочувствия.

Я не смотрю назад. Я вижу берег тот.

Туда я не вернусь. Дай Б-г, что не забуду.

Я собственно из тех, кто часто ходит в брод

через разброд в душе, через ракушек груды.

Лежат на берегу они который век.

Мы смотрим на закат, считая вместе волны.

Прошу прощенья всех, кого невольно вверг

в ход маятника вспять… И мне немного больно.

Как будто наступил на камень я ногой.

Иду я босиком уже довольно долго.

Я пробовал считать догадки что другой

я… Глупо и смешно. В том право мало толка.

Что собственно песок? Песок одна из мер.

На солнце жарок он. Скрипуч в часы затишья.

Мне хочется найти в той памяти пример.

И я их нахожу. И тех примеров тысяча.

На берегу морском. На дальнем берегу.

На тайном берегу, что с каждым взглядом ближе

я детство берегу, и слово берегу…

А море тут как тут и наши ноги лижет.