Три к одному

Три языка сливаются в один, 

как две реки и время. Свет и темень. 

Мы навсегда потеряны здесь с теми

кто ускользнул и с фото, и с картин.

На самом деле каждый где-то есть.

Случайный кадр во главе момента.

Проходят тени мимо постаментов.

Как листья. Их во времени не счесть.

Но иногда две-три из них замрут,

и ветер донесёт подобье речи.

Там за деревьями ожиданные встречи.

Слова… Из руд и те, что жилы рвут.

А после вяжут ниточки времён

с оправданным, о чудо, ожиданьем.

За чашкой кофе, просто, без гаданий

Слова не сказанные тоже соберём.

Мы говорим на разных языках,

знакомых, выученных, красочных, понятных.

Над постаментами и парками пернатые

щебечут на своём… Сейчас. В веках.

И лишь один… Понятный тем кто ждёт,

вдруг проступающих, как тайнопись, согретый

и блеском взглядов, и мерцанием сигареты,

и изречением про то, что всё пройдёт.

Вы спросите:  «Друзья, о чём тут речь!»

… об осени, мелькнувший рыжей кошкой,

о встречах, что осталось ждать немножко,

о том, что только нам дано сберечь.