В поле бокового зрения

Трамваи уезжают за миг, за ночь, за стук.

И ничего не жаль мне, лишь искры на мосту

напоминают, сыпясь на мокнувший асфальт,

что все мы хомо сапиенс – под ночь пронзивший альт.

Дым… ли? Туман ли?.. Фокус?.. Листает пьесу жизнь,

и кто-то где-то сбоку промокнувшей бежит.

И взгляд случайно брошенный вскользь уловил меня

в тени многоэтажек промокшим семеня.

Случайных два трамвая. Случайных двое нас.

И ручейки по краю стекают к нам, лоснясь 

в фонарном тусклом свете предтечей встреч-разлук.

Вы мне опять не верите. Скрип колеса как плуг

разрежет лужу. Полно. Мы в полночи одни.

Туман ложится волнами. Трамвайные огни

растаяли. Стоим мы. Сквозь страх чего-то ждём.

Такие пантомимы кончаются дождём.

Над крышами светает. Ночь сохнет по домам.

Мелодия простая альта претит умам

и душам. Лишь тревожит. Рассвет, как саксофон

рябь довершает дрожью. Звонок трамвая. Сон.