Баллада о настоящих магах

Подари мне книгу добрый маг,

чтобы были в ней волшебные картинки:

двор с качелями, фонарь, универмаг,

чтобы на седых усах намёрзли льдинки.

Чьи усы? Твои или мои? 

Сколько лет тебе и мне? Листать страницы?

Я листаю. Слышу крик «лови»

и пытаюсь разглядеть кричащих лица.

Маг, волшебник, я ведь пошутил,

ну, а ты, похоже, настоящий.

На твоих страницах шторм и штиль,

шёпот звёзд, для чудаков неспящих.

Значит для меня, ведь я не сплю.

Я сошёл с твоих страниц, наверное.

Лёд с усов слизал и вновь сиплю.

Мне бы горло промочить в таверне.

Три глотка, что б вновь не заболеть.

Я не о любви, я о простуде.

Не гадаю сколько тебе лет,

не гадаю, кто пропащ, кто неподсуден.

Я подарок твой передарю,

хоть рискую сам прослыть бродячим магом.

Извини, я выпил и горю.

Лишь бы вдруг не вспыхнула бумага.

Мне успеть бы уложить две горстки слов

до поры, покуда сон не сморит.

Полно, вот те слово, вот весло.

Подожди меня с веслом, прошу, у моря.

Я явлюсь, как должно, до зари.

Мы отчалим в утреннем тумане.

Полно, ничего не говори.

Слышишь?..  Нас… не уличить в обмане.