Баллада о спасении мистраля

Мне кажется, что с поезда прыжок

предвосхищает с дальних гор рожок,

считающий по осени овец

и в брошенном посёлке скрипы дверц.

Я возвращаюсь в мир который пуст.

В нём не найти прикосновенья уст.

В нём днём с огнём нет чувств, как нет людей.

Что мне там нужно? Вряд ли – слово «где».

А поезд скрылся за рекой и за горой.

Здесь кто-то есть. Не я – иной герой,

который, впрочем, ищет, как и я

который видит… бурный океан.

Здесь карты спрятаны, укрывшихся в астрал,

их песен строки, компас и мистраль,

который кем-то заперт на засов.

Его должны мы отпустить под крики сов.

Успеть найти, открыть, понять, догнать

состав последний, вспрыгнуть. В свете дня,

не оборачиваясь, вспомнить и забыть,

и,.. океан достигнув, не уплыть.

Не видя знать, что где-то рядом он.

С ним слиться, как в ночи с сознаньем сон.

Со знанием остаться и решить,

что делать здесь, кого искать, как дальше жить.

Опять зовёт рожок, и… скрип – теперь он скреп.

Мистраль, тобой отпущенный, окреп.

А тот чужой, что снова стал тобой,

стоит и ждёт с потресканой губой.