Отряд простуженной любви

Поэт проснись пора настала 

опять гитары расчехлять.

Кумиры пали с пьедесталов

и покатилось время вспять

обратно в темноту и копоть,

когда смотрели фонари

за тем, как страшно было топать

чуть отделившись от двери.

Опять защёлкали засовы,

и ржавчина покрыла всё,

что вроде стало образцовым…

В реестр запретного внесён

опять твой взгляд, и стих, и голос,

и снова чувствуется связь

струны и тетивы и колосс

роняет слёзы зёрен в грязь.

Вставай поэт, проснулись степи

и волны катятся по ним.

Трава, как и бумага, стерпит

и ляжет выгнувшись… одним

движением ладони ветра

напугана ль,.. обольщена.

И пропасть новая отверта.

И ветер дует в щели на

разбросанные по паркету

воспоминанья. Тусклый свет

ложится с прямотой аскета.

Ладонь сжимает шляпы фетр.

Гитара, шляпа, слово… полка

та на которой встали в ряд

хранители любви и толка.

Бессменный маленький отряд.

Не три глаза поэт, ты нужен

красивым, смелым, молодым.

Забудь про ужин – снова вьюжит,

и не просчитаны ходы.

И грифы за спиной, как дула

становятся в единый ряд.

Ты кашляешь, тебя продуло?

Простуженной любви отряд

готовится опять к походу.

Он будет долгим тот поход?

Ну почему опять о холоде

слова проснувшихся щеколд.

Листва взлетает с тротуаров

встречая снег… Уже светлей.

И песенки любимой старой

слова доносятся с полей.