Рисуя полукруг

И вот он снова: поворот реки

(в который раз, хоть я плыву вперёд).

Приберегите уксус остряки.

У каждого есть свой водоворот.

А маятник рисует полукруг,

и капли с вёсел брызгами в лицо

напоминают, искрясь, мне не вдруг:

витки спирали выглядят кольцом,

когда смотреть на них глазами птиц…

Ход маятника. Взмах весла. Изгиб.

И вот уже не видно больше лиц.

И день уже как будто бы погиб,

исчез, растаял в сумраке ночном.

Никто не знает что там впереди,

и что-то слышится в бурчании речном

и глухо отзывается в груди.

И выбор не стоит куда нам плыть,

и всё же, как и раньше, выбор есть

Ход маятника. Быть или не быть.

На маятнике вязь, что не прочесть.

Приснились или вспомнились слова

что произнёс не мне один мудрец:

листва всегда слетает со ствола,

а маятник летит в другой конец.

И я плыву, жду листьев по весне

не забывая, про витки и про возврат,

пусть не скажу, что сделалось ясней

всё то что стало ближе во сто крат.