Поток сознания

Брови Шарля Азнавура, 

как и брови Зямы Гердта –

всё вокруг нас снова дурит,

пропасть новая отверта.

Господи, шепни хоть слово,

одари хотя бы нотой.

Я пытаюсь слышать соло

ветра – слышу лишь длинноты.

Я хочу, как раньше, верить 

в свет, в добро, в людей и в разум.

Я спецально смазал двери,

чтобы распахнулись сразу.

И стою и жду, я, глядя

в черноту, у гулкость ночи,

и пытаюсь с чувством ладить

с тем, что признавать не хочет,

что осталось очень мало

мудрости, и с ней надежды.

Сколько б дров не наломало,

я такой же, как и прежде.

Иногда я сочиняю песни,

сказки… скачут строчки,

мне пока что интересно

создавать неспешно, срочно

Мир и после удивляться,

ежась словно от уколов.

Сумерки так долго длятся,

не проспать бы завтра школу.

Столько лет боюсь проспать я,

помня взгляд суровый, строгий,

помня крепкие объятья

ночи рядом у порога.

Тысячи осей сплетутся

в трос, но кто потянет Мир наш?

Кто напишет нам инструкцию?

Дитер Болен! Хари Кришна?

Всё стою, боюсь прошляпить

что-то важное, и ёжусь,

и решаюсь всё же ляпнуть –

для начала то же «всё же».

В темноте плывут фигуры.

Что с того, что нет ответа

под бровями Азнавура 

и в глазах у Зямы Гердта?