Оправданная нетерпеливость

Сентябрь - это тот же август,

пока не зарядят дожди .

Кому во вред, кому во благо 

призыв саднящий: «Подожди».

И сад стоит пока не жёлтый

и ярок, хоть недолог, свет.

Как ангелы с картины Джотто

вдруг листья выбирают ветр.

Но даже он пока что тёплый.

И взгляд ласкает бёдра, грудь.

Она… по жёлтому протопала

затеяв новую игру.

И не желая дать отчаяться

оставила желтеть печаль.

Ведь каравеллы снова чалятся

и лист, что всё же пал - печать.

Когда? Когда они успели?

Казалось, Август мирно спит.

Но птицы, что о лете пели,

не прыгают по клеткам плит,

которыми она уходит,

воруя пристальный мой взгляд.

И наступает время коды.

Но кто-то вновь чему-то рад.

Никак Октябрь? Ещё не вечер?

Ещё тепло, пусть с холодком.

Ему внимаю я доверчиво

(такой вот Рике с хохолком).

А мимо пёс бежит лохматый,

хвостом виляя. Нос в листве.

Свет в Октябре – такой как марте.

Прости, что я о баловстве.