Об утре после потопа

После потопа земля подсыхает и птицы на ветках

смотрят, как сходит вода, ожидая рассвета.

Те и иные, живые – сомненьям ответка.

Травы, и перья, и жалкие листья шевелятся с ветром.

Кто то рыдает, а кто-то взывает: «За что?» – повторяя.

Что-то сомкнулось и что-то разверзлось, пространства пронзая.

Волны гуляют в прощальном галопе, в них кто-то ныряет.

Страшно… и все же я чувствую взгляды из тьмы, что дерзают.

Танец – не танец и слёзы – не слёзы, и вопль – не вопль.

Страх отступил и мы знаем: реальность, вернувшись накатит.

И предстоит сделать выбор нам: топь или тополь.

Птицы слетают с последнего молча на чистую скатерть.

Шанса последнего нет, как и первого не было, впрочем.

Вышел из тени скрипач оглядел, запрокинул… 

                                                       в сердцах подбородок.

Вот он поправил свой фрак и проверил колки, 

                                                         он сейчас напророчит

смерть или жизнь. Встало солнце.  

                           И лучик  коснулся днищ сохнущих лодок.