Предчувствие родства

Сорок лет стояла книжка средь любимых книг.

Я хорошим был мальчишкой, но тогда не вник

в ритм биенья строк и ставней в городе мечты.

Я не знал, что неустанней станет зов: «Прочти!»

Брал её я с полки часто. Брал, но… не читал.

Что мешало? Призрак счастья… та же всё мечта.

Я взрослел как будто,.. внешне обретя усы.

Снег, и дождь, и воды вешние… годы стра-усы

прятали минуты-клювы в снег или в песок.

Мысли… Скатерть расстелю вам. Жду вас на часок.

Верю – пробудятся звуки в шелесте страниц.

Стебелек на дне мензурки. Взгляд, упавший ниц.

Сорок лет крутились луны в небе за окном,

что бы мы в сердцах, не плюнув вывели закон.

Волны строк катились мимо нас наперебой,

и однажды отозвалось слово, как прибой.

Сорок лет я с тем мальчишкой верил и искал,

и не знал, что в этой книжке ждал прибой у скал.

Ждали горы, ждали звёзды, ветры и сады.

Кто для  нас с мальчишкой создал Мир и в нём следы?

С каждым годом молодею, видно, я душой.

Я не знаю кто я, где я… врут, что я большой

календарь, сосед и паспорт… Только слог не врёт.

Мы с мальчишкой тем не на спор говорим: «Вперёд!»

Мы, наверное, недаром ждали столько лет.

Взрослым это ведь не старым… Скрипнет дверцей клеть.

Птичка в небе, слово в строчке, и рука в руке.

Листик в небе не пророчит, мчась на ветерке.

С облака седого льётся мягкий лунный свет.

Смотрят в ночь со дна колодца звёзды и… нет лет.