Другие…

Одно из заблуждений, что мир летит во тьму. 

Другое – степень шанса нам помешать тому.

Вращение по кругу – давно известный акт,

и глупость, и банальность шептать: «Да будет так».

Риторика такая – не наглость и не трюк,

как и давно известное: «Ничто не сходит с рук».

Так тщетно я стараюсь поменьше говорить.

Иду. Молчу. Фонарик в кармане брюк горит.

Склероз? Поспешность? Глупость? Случайность? Детский сад?

Банально заикаться, что я  иду спасать.

Что… нет иной заботы, как вечным быть юнцом?..

Кого спасать? Зимою… в помятом пальтецо.

Что помыслы мои вам… Вам холодно смотреть

как я дрожу? Сердечные… Мне б пальцы растереть.

Совсем закоченели, да и не мудрено:

без шапки, без перчаток в пальтишечке дрянном.

Невольно потакая механике такой

с фонариком шагаю за новою строкой.

Я знаю: механизм наш сбоит давным-давно.

Но соглашаться с этим мне видно не дано.

Фонарик освещает карман моих штанов.

У света не бывает вообще полутонов.

И маленький… в кармане отталкивает мрак.

И пусть прохожий встречный шепнёт, что я – дурак.

Он прав… Иным быть – глупость, но в этом механизм,

который побуждает смотреть то вверх, то вниз,

и находить в ответах, спасительный вопрос…

Эх… кто бы догадался, что я не так уж прост.