Путь к костру

Сниму за слоем слой я с памяти моей

не чтобы загрустить, не чтобы потеряться,

то чайкою летя над шелестом морей,

то слушая дожди немножечко в прострации.

Вода, кругом вода. Куда не посмотри

она себе течёт, не тикая, как время.

И я опять сижу потоков тех внутри

не мокрый, не сухой, не ощущая тренье.

Потоки те скользят, как будто по стеклу,

и я смотрю на мир дождями искажённый.

И чудится мне вдруг, что сам обволоку

словами я его, слегка заворожённый.

Чем? Чем-то что меж них: тех ненасытных струй

смывающих с нас тлен надежды и сомненья.

И хочется идти к упрямому костру

что меж дождей дрожит простым местоимением.

В мирах тех нет имён, поскольку те миры

исчезнут навсегда, хотя и не навеки.

Не стоит обсуждать условия игры

что в новый мир внесёт, едва откроешь веки.

Что вспомнил, что забыл, а что придумал сам,

что стоит сохранить, а что придать забвенью?..

Шагаю через дождь, через его леса

и те, что сохранил (слои) сцепляю в звенья.