Баллада об артефактах
Диптих «О плеске и траве». 1 из 2

Я жду победы Украины, что бы, поздравив, загрустить,

безмолвно глядя на руны и не пытаясь отпустить

всю сумму чувств, что есть в природе… надежду, горечь, пустоту.

И трудный путь, что честно пройден, мне вспоминать невмоготу.

Дома восстанут лучше пержних и зацветут опять сады.

Поля хлебов и нив безбрежных сокроют на земле следы.

Но как мне быть с потерей песен, которым не поверю вновь?

Я вижу… «счищенную» плесень и не произношу «любовь».

Вычеркивая, что бесспорно утратило своё лицо,

боюсь я потерять опору, боюсь сломать надежд кольцо,

в которое сейчас вцепился, несясь в ракете в Космос прочь.

Я с горечью совокупился, но повторяю: «Не пророчь!»

Я сохранить пытаюсь нечто, что было для меня ручьём.

Как в старь играю в чёт и нечет, и, понимая «что почём»,

принять пытаясь суть и факты, запомнить силюсь чистый плеск,

давно уж ставший артефактом. Храню. Лечу. Парсеков треск.

Но для чего, скажите, в небе последней отблеск красоты?

Как бабочки порхают небьюлы и распускаются цветы

галлактик, что недостижимы… Пора вернуться? Но куда?

Решай, паяц, ведь не сбежим мы, и ночь – не чёрная дыра.