Баллада о прочности хрупкости

Девушка с ещё растущей грудью:

тонкая, как прутик под дождем,

заглушает скрипочкой орудия…

Я дрожу, хоть я предупреждён

обо всём, что может не случиться

и случиться. Может. Может быть.

У мелодии зелёный взгляд волчицы.

Тщетно я пытаюсь не любить

образ, что придумываю снова,

пряча под ладонью детский взгляд.

Я, похоже, не в ладах с основами,

что меня страшат и веселят.

Не пытаюсь совладать с желаньями:

осадить и снова возбудить.

Скрипку и смычок сжимая дланями

шепчет она слово: «Впереди…»

И не ясно сколько ею пройдено.

Выдох превращается в мольбу.

Бьётся жилка тихо в такт с мелодией

под ладонью на вспотевшем лбу.

Отголоски войн и катаклизмов

приглушает магия смычка.

Потерявшись в чувствах, дождик слизывает

слёзы с глаз, которые в очках.

В души проникает и за стёкла

в зале, где полупотушен свет.

Музыка давно уже умолкла.

Долго затихает флажолет.

Вечный бой. Покой нам только снится,

как и девушка, и грудь её, и грусть.

Не пора ли нам угомонится?

Однозначно нет. На том держусь.

Сам. Пытаюсь и делюсь, вздыхая.

Взгляд зелёных глаз не даст соврать.

Звёзды в небе светят. Волчья стая.

Вой и музыка. Не буду прерывать.

Девушка идёт едва касаясь

сцены, мостовой, газонов, крыш.

Полуобнажённая, босая…

Господи, прошу – её услышь!..