Баллада о медленном урагане

Ураган наползает. Мрак без грома и молний.

Ураган очень медленный, нам совсем незаметный.

Лист осенний прижался к крыше скользкой наклонной

и поверить нам трудно, что тех листьев несметно.

Ураган их сметает, как столетья страницы,

листья книжек листая и считая в них буквы.

Интуиция шепчет: «Лучше по-сторо-ниться».

Но стою я как вкопанный, не моргнув и не буркнув.

Что там листья. Деревья гнутся травами. Страшно.

Но пока не приходит осознанье испуга.

Небосвод в черно-серые краски окрашен.

Очень скоро услышим, как скрипит центрифуга.

Нас прижмёт к стенам зданий или вышвырнет в небо.

Листья милые, как вы научились не падать?

Интуиция шепчет: «Не проси и не требуй,..» 

Мы не можем поверить, что в пол шаге от ада.

Если б слышали вой мы, был бы повод стать смелым.

И всего непонятней для чего нас пугают.

Нам вцепится бы в память, став на время омелой.

Но, похоже, реальность генерится другая.

Мы, похоже, застыли в вихре листьев на плаце.

Что за чем происходит – мы опять без понятия.

Как умерить стихию? Есть ли шанс не бояться?

Очень медленно смелость нас сжимает в объятьях.