Единственный ответ

Две тысячи стихов тому назад

в начале лета на излёте мая,

не сознавая до конца, не понимая

ни провиденья шёпот, ни азарт,

я сам себя назначил в магистрат

моих стихов заложенной столицы,

постановив грустить и веселиться.

Вы спросите шучу ли я… Шучу.

Конечно, не всегда, но вам виднее.

Течёт река, года летят над нею,

как строчек облака. Что я шепчу?

Да всякое. Ищу, учусь, учу.

Смотрю на поезд сложенный из чувств,

но сам не еду, не плыву и не лечу.

«Что преподносит новый поворот?»

Так вопрошаем стоя на развилках,

пока ветра орудуют в затылках.

Ответа нет. Назад или вперёд?

То подтолкнёт, то в лоб и в грудь припрёт.

Не выбор, не софизм и не уловка.

Я вас запутал?.. Право, мне неловко.

Вы спросите причём тут месяц май…

Да не причём. Всё просто. Так совпало.

Что не нашлось, то не нашлось, но не пропало.

Бывали вехами и осень, и зима.

А в прочем всё лишь горе от ума

и муки творчества. Судьба и совпаденье,

и под ногами облаков реальных тени.

Писать стихи конечно же игра,

хотя игра с изрядной долей смысла.

Я всё же не скажу куда намылился

тогда, две тыщи кучевых причуд тому.

Боюсь ответ на всё лишь «Потому…»

Ну, а по правде, думаю я знал…

И … если, что не так – я не со зла.