Как в детстве

Осколками зла и добра продырявлена память.

В прошедшем и в будущем сквозь проливается свет.

И есть ли резон горевать, что не стали столпами

все те, кто давно потерялся  в шуршащей листве.

Пророки редки, и отрёкшихся помнить не стоит.

Дырявая память пытается тщетно хранить

смешное, наивное, детское чувство простое…

Да-да – изумленье. Смотри – исцарапан гранит.

Слегка полирован, слегка, как когтями, растрескан.

У времени лапа тяжелая. Это секрет?..

Притом, что окно запылилось, нам видятся резко

на склонах костры и чуть ближе огни сигарет.

Совсем недалече за теми горами свистит и грохочет.

И внутренний цензор почти не даёт мне писать о любви.

А память орёт, как воюющий с ночью взъерошенный кочет.

И утро приходит на фоне сомнений, гульбы и пальбы.

Кто с нами? Молчанье. Мы сами с усами. Мы сами в ответе

пред прошлым и будущим. Время сложить

                                               часть осколков в витраж.

И хочется плакать. И плачем, вы только не верьте,

что мы проиграем сомненьям начавшийся вновь абордаж.

Балладам и сказкам не время? Похоже… Колышутся кроны.

Добро остаётся добром неизменно, как впрочем и грусть.

Сомненья, печали и радости льются синхронно

с лучами на землю… Шепну отраженью в окошке: «Не трусь».