Поиск резона

Ветер северный: злой и холодный 

облакам накрутил бигуди.

Я, тасуя желаний колоду,

загадал мир от сна разбудить.

Только сон тот нам вовсе не снится,

потому что он вовсе не сон.

Ветки в окнах мелькают, как спицы.

Неужели у них есть резон?

Не спросив, не дождусь я ответа,

почему я опять не про то.

Облакам нет спасенья от ветра.

Не помогут им шарф и пальто.

Льдинки с неба летят, как осколки,

ваз, стаканов, зеркал тайных чувств.

Для чего? Так… Поскольку - постольку.

Я и сам, как пропеллер, верчусь.

Я и сам без пальто зябко ёжусь.

Часть осколков досталась и мне.

И при этом хочу обнадёжить

в час когда начинает темнеть.

Я включаю карманный фонарик.

Не читаю – пишу я в ночи.

Тлеет нужного слова чинарик.

Сам себя я прошу: «не молчи».

Облакам фонарём салютую.

Отрясаю крупу из волос.

Ветер знает, что делать. Лютует.

Рвёт на части .. «Не всё порвалось?»

Кто спросил? …Только грохот да скрежет.

Я колоду  тасую. Стилист

то сгоняет, то снова прорежет

облака… И опять только свист.

«Ну, куда вас несёт, кучерявые?»

«Выбор дан нам один – только прочь».

Мы стоим от осколков дырявые.

Кто-то светит фонариком в ночь.