В ожидании третьего зонга

За окном опять кружатся листья.

и не падают. В том видно есть резон.

Может просто сон, а может мистика.

Между осенью и летом первый зонг.

Листья тоже спят? А вы спросите.

Боязно нырять под снов наряд?

Листья не работают на зрителей,

превращаясь то в сильфид, а то в наяд.

Будоража души наготою,

продлевают  осознанья миг.

«Как пустое? Видишь – не пустое!»

Очень плавно, и не напрямик.

До второго зонга Бабье Лето

им не даст взлететь, упасть, соврать.

«Мы не листья – в прошлое билеты.

Лучше в небо, чем в травы кровать».

И кружат в замедленном повторе

обнажённые свидетели времён.

И не выбрать… «Разве?» Тот!.. «Который?»

Трудно,.. ведь у листьев нет имён.

Кто проснётся раньше? Не известно.

Всех разбудит дождь осенний. … Зонг второй.

И опять мы листья взглядом пестуем,

растревоженные дивной их игрой.