Слушая Баха

Бродят люди в шляпах и без шляп,

чуть касаясь бахромы еловых лап,

не ворча и не молча, качаясь в такт,

то рассвет встречая на ходу, а то закат.

То печаль, а то улыбка на губах..

И звучит у них в ушах бессмертный Бах.

Ручейки метнутся струями дождя,

никого из тех людей не подождя.

Звукам кажется – те люди не спешат,

потому что звуки могут не дышать,

потому что вечные они,

как на небе чуть заметные огни.

Им не слышен клавиш перестук:

только дождь, ручьи и этот звук.

Где-то Бах сейчас взмахнёт рукой.

День закончится и вслед придёт другой.

И никто не спорит с истиной такой –

то, что в мире царствует любовь,

Бах играет. Люди слушают и Б-г.

И не верится, что Мир – всего лубок.

Пальцы. Клавиши. Рождение времён.

Сотни лиц и тысячи имён.

Бах играет. Каждый в чем-то прав,

но при этом думает: «Поправь…»