Другой разговор

Две тыщи дести двадцать две банальности,

которые я в жизни написал,

кого-то уводили от реальности,

а кто-то думал: я – универсал.

Автомобиль с автоматической коробкой,

взбесившийся, как солнца свет весной.

Кому-то кажется, что я немножко робкий,

а кто-то думает – игрок я запасной.

Другие замечают необузданность,

поспешность не на пользу мастерству.

Я очень часто прохожу не узнаный

и слушаю лишь дождик и листву.

Вас много … Тех,  кто видит мир иначе.

Зачем я превращаю всё в слова?

То замирая, то смеясь, то плача.

Не повторяйте, что всем правит голова.

Про души и про промыслы не нужно,

как и про чувства, и, конечно, про мечты…

Я говорю, стараясь не натуженно,

даря стихи: «получится прочти».

И я, конечно, знаю себе цену,

Но это разговор уже другой.

Ты кто? Поэт? Опять немая сцена.

Стою и молча шаркую ногой.

Да я поэт. Плохой? Хороший? Нужный?

Такой как есть. А можно я пойду?

Две тыщи дести двадцать третий к ужину

коль повезёт продрогший приведу.