О всяком разном

В прошлом, в котором так много ужасных вещей, 

было порой и  хорошее всякое-разное.

Кто-то тревожный стоит в длинном чёрном плаще

и непонятно: грустит, предрекает ли, празднует?

Может ли каждый из нас хоть чуть-чуть сохранить

света и разума, робко косясь на фигуры?

Глупо ли денно и нощно друг друга бранить 

и на ушах поправлять невзначай гарнитуры?

То ли звонишь, то ли ждёшь телефонный звонок.

Ветер шипит, как помеха сигнала в эфире.

Кажется, чёрный инкогнито чуть занемог,

ёжится, стоя, продрогнув, во власти зефира.

Хочется. Вспомнить и, глядя в глаза, передать

то, что иначе растает, осыпется, смолкнет.

Мыслей и чувств мельтешит под плащом череда.

Музыка плачет, лишь тот, в чёрном, словно не мокнет.

Можно ли видеть резон в череде эстафет?

Стоит ли в чём-то забытом искать панацею?

Память и этот в плаще мокнут в каждой строфе.

Кажется – дождь неспроста и на что-то нацелен.