Брейгель. Охотники на снегу

Четыреста два года до меня

была зима, и вдоль катка собаки

спешили, по сугробам семеня,

не скатываясь чудом в буераки.

Костры горели, грелись батраки,

сороки прыгали, порой взмывая в холод.

Змеёй замёрзшей росчерки реки

вихляли за домами. Был расколот

пейзаж на крыши, трубы, белизну,

шуршание коньков, лай, чьи-то крики…

И будто пёс меня мороз лизнул

и передёрнул я плечами по-старинке.

Охотники, проваливаясь в снег,

шли зимним утром, оставляя лунки…

Я это видел, видел не во сне…

Вы догадались – видел на рисунке.

И собственно, а в чём вопрос? Ни в чём.

Вопросов нет – есть место восхищенью.

Я слышу стук коньков и вовлечён

в какое-то неясное вращение.

Вращение, скольжение, штрихи

ветвей деревьев – чётких как секунды.

И вдруг реальный шум (не вопреки)

ворвался в комнату: умеренно не скудно.

И бездна лет осталась полотном,

а день сегодняшний стал продолженьем русла

реки… Все реки в мире с общим дном,

и лёд на них совсем не заскорузлый.