Псевдо детская баллада об узнавании голоса

Я вижу сосны за окном. Гляжу и вывожу закон

взаимосвязи снов и чувств, хотя… сам чувствовать учусь.

Я слышу каждую сосну и потому я не усну,

хотя меня и клонит в сон. Я не хочу быть в унисон,

соосен времени сейчас. Я не хочу чтоб звук сочась

стекал ко мне за воротник и чтобы я щекой приник

к пустой подушке (не к тебе)… (Не ждите рифму «Коктебель» –

я не был там, возможно зря)… Но что это? Встаёт заря

и та подушка под щекой язвительна, как шут Шико.

А сосны так же голосят и разрешенья не спрося

меня щекочет солнца луч: «Побрейся парень ты колюч».

Но я уже не слышу их. Журчанье превратилось в стих.

Один, другой… Начав разбег день все сомненья опроверг.

Не насовсем – до новых строк. Кто первым скажет: «Дайте срок?»

Сижу. Смотрю. Умыт. Побрит. Кому-то кто-то говорит

слова… Любви? Допустим. Верь. А вдруг взаправду скрипнет дверь,

и половицы. Следом стул. Я не взрослею, лишь расту.

Я мысленно поправлю прядь. Пора заканчивать играть?..

Я только начал: белый лист. Вглядитесь – виолончелист

выводит звук, что женский плач. Меня ты тихо просишь: «Спрячь!..»

Что спрятать? Боль? Твою? Мою? Я голос твой не узнаю.

Прости, ведь я его не знал… Опять темнеет и сосна,

(что ближе всех), скрипит: «Уймись! Пойми: где чувство, а где мысль…

Наш век иной. Забудь Дюма. Нас сосен нет. Вокруг дома

и сам давно ты с бородой. Ты веришь в то, что молодой?

Ты слышишь наши голоса? Не верь – то пенье колеса…

Пиши, мечтай и не бросай ждать запах хвои в волосах,

ждать утром шёпот «не колись»… Мы ж подпирать продолжим высь…»