Синий лес

Я помню как он уходил за сцену,

перебирая струны и смеясь,

красивым длинным нотам зная цену:

немного мушкетёр, немного князь.

И шнур от усилителя, как Лета,

тянулся следом в темноту кулис,

а мы согласно купленным билетам

глядели в темноту под шквалы «бис».

Но Лета – не шнурок от усилителя.

И голос затихает в темноте.

Там бродят все: ваятели, воители,

поэты и певцы… И нам хотеть

немного страшно, но нельзя иначе.

Мы слушаем в надежде темноту,

а темнота молчит, смеётся, плачет.

И кажется всё в ней на полноту.

Я помню и других, стоявших в круге

прожектора, дарующих нам блеск.

Мы жаждали найти в кумире друга.

Туман над сценой стал похож на синий лес.

И в том лесу теряется и тает

так много бесполезной мишуры.

Лишь голос, слава Б-гу, не стихает

и не нужны уже гитары и шнуры.