Прописи…

Я не знаю хочу ли я слиться с пейзажем

и не быть… как торчащий отдельно валун.

Отражения в море танцуют адажио.

Круговерть без участия солнца и лун.

Сколько можно о море?.. Пора возвращаться.

Семь утра. Скоро кофе , фонарь и трамвай.

Там когда-то мальчишкой я съел своё счастье,

проезжая вдоль прописей мёрзнущих свай.

Там давно новый дом, что считается старым.

Впрочем… город другой, и трамвай, и страна.

Только я всё такой же: в окне аватаром

жду хлопка по плечу: «Как дела, старина?»

Антикварную лавку качает на стыках.

Искры видят, – кто мёрзнет и ждёт свой маршрут.

Не пугайте. Трамвай не становится тыквой.

Я смеюсь… В космонавты таких не берут?

На стекле длинный прочерк, а, может, – линейка.

Лбом прижавшись на десять минут прикорну.

Стихла музыка (села опять батарейка).

Слышно чётко, как волны скребутся в корму.