Хорошо не забытое…

Я в песке отыскал манускрипт.

Буквы все мне до боли знакомы.

Каждый шаг превращается в скрип.

В этот скрип я, как в небо, закован.

Не пытаюсь сейчас разгадать

я до боли понятные строчки.

И касается пальцев вода.

Солнце тонет. Не просит отсрочки.

Шанс мне дан вникнуть в магию букв

и познать мира тайного знаки.

Босиком не сломаешь каблук,

не споткнёшься, не скажешь «однако».

Можно, правда, порезать стопу,

не заметив обломок ракушки.

Я застыл и заметил толпу

облаков над сосновой верхушкой.

Скрип песка. Скрип сосны. Скрип пера,

выводившего буквы в печали.

Кто кричит прямо в ухо: «Пора»?

Разгадать манускрипт я не чаю.

Но кричит тот же голос: «Сличай –

беспристрастно ветра и закаты!»

И я вижу как пью сладкий чай

где-то в городе светлом за кадром.

И слова, проступая во мне

иногда совпадают друг с другом.

То напомнят о терпком вине,

то вдруг станут похожи на ругань

ржавых ставней с дождём на ветру,

и… притихнут все — кроме «останься».

Я, очнувшись, твой сон не сотру,

выйдя прочь из него как из транса.

Этот почерк… Я помню его,

как начало прошедшего века.

Я, как море, в плену берегов,

колыхаясь, ищу человека,

что вчера обронил манускрипт…

Мне подвластно вернуть ей обличье.

Я читаю и слышу я крик:

очень тихий, протяжный, не птичий.

Оживают слова, как мосты

проступившие вдруг из туманов.

Тот же голос шепнул: «не простынь»,

не стесняйся песчинок в карманах.

Снег скрипит. Я на месте стою,

повторяя слова заклинанья.

Я не помню походку твою…

Манускрипт исполняет желания?..