У лавки антиквара

Я за окно смотрю, в нём всё почти неправда.

В нём мир совсем не тот, что я когда-то ждал. 

Выходит, что слова – ненужная бравада.

А в целом…. я и сам, о том предупреждал.

Я в небеса смотрю. Там листья мчатся к югу.

Опять не долетят. В том нет ничьей вины.

Но что это? Поёт какая-то пичуга.

Знать скоро улетит. Трамвай внизу звенит.

Я бегло гляну вниз. Ползёт он вдоль бульвара.

Спущусь пересчитать опавших беглецов

и вдруг остановлюсь у лавки антиквара.

Там в зеркале двери дрожит моё лицо.

А за спиной встаёт большой осенний город.

Я головой верчу, что б лучше разглядеть.

Он трещиной стекла на два куска распорот:

на прописи антенн и клеть в которой медь.

По сути… Этот мир я сам вчера придумал

и нет в нём никаких ошибок и вранья.

Я криво улыбнусь. Всегда полезен юмор.

Спущусь я на бульвар себя слегка браня.

За то, что вновь хочу соединять начала,

гармонию найти, не дёргая концы.

За то, что не боюсь (почти) своей печали.

И вновь над головой летят мои гонцы.

Начало и конец. Бульвар стекает в осень.

Пока плыву я им, я верю, что не вру.

Я сам, как антиквар… В рукав припрячу просинь

и выпущу взамен слов светлых детвору.