Осенняя прогулка вдоль моря или
возвращение к архетипам

А вернулся я только сейчас,

а не в прошлой главе мироздания.

Звуки вязкой смолою сочась

превращаются в божьи созданья

и уходят от нас по тропе

вдоль обрыва над дремлющем морем.

Есть тут кто, кто не о-торопел?

Let it be.. В добрый час. In Memoriam.

Очень плавно струится тропа.

Уходя, я шагаю навстречу.

Там меня подгоняла толпа

желтых листьев. Встречает тут вечер.

Что ещё ему делать, когда

он рождён зависать и смеркаться.

То он алый, как терпкий Агдам.

То он серый… Без ас-соци-аций.

Я вернулся. А был ли я здесь?

Может не был, но точно вернулся.

Я попробую молча присесть,

попытаться не слушаться пульса,

и услышать: сначала волну,

а спустя пару вечностей – сосны.

Я конечно же не увильну

с той тропы и… вновь стану несносным.

Распугаю рожденных зверей

треском веток. Я сам боюсь скрипа.

Они сгинут опять… На заре.

Не пытаясь менять архетипа

я пытаюсь меняться подстать

цвету неба и шелесту листьев.

Но могу поменять лишь места

и статистом застыть в закулисье.

Я в театре грядущего дня

должен сам срежессировать роли.

Там бунтарь и любовник – родня.

Там я шут и (кто знает) король я.

Возвратился на сцену. Иду.

Осыпаются иглы и дюны.

Где вы – звери? Отводят беду.

А на берег катятся буруны.