Чертя параллели

Море шумело, как будто хотело дать выход

чувствам… Волненье и страх не опишешь словами.

В ветра порывах я смог различить только: «вы хоть…»

Сосны вдоль мыса шли в небо, как в клетку со львами.

В клетках проспектов и улиц метались машины.

Ждали дождя или снега антенны и скверы.

И поднимались над городом к небу вершины,

и лилипутами делались вдруг Гулливеры.

Кто мне подскажет, зачем ждать у моря погоды?

Даже когда его нет в обозримом пространстве,

я прохожу по касательной. Глупый и гордый,

клетчатой калькой прикрыв отражения странствий.

Львиные гривы деревьев на старой аллее.

Мне почему-то не страшно в отсутствии рыка.

Глядя на море, мечтая, чертя параллели,

я до конца не пойму в чём опять закавыка.

Может в отсутствии моря? В молчанье прогноза?

Клетки кварталов мелькают в преддверье рассвета.

Лев, зацепив за антенну, застыл в гордой позе,

и… вдруг исчез, возвратившись в саванну, с лучами и с ветром.

Вот бы и мне, встрепенувшись, вернутся и к ветру, и к волнам.

Вдруг в этом вечном волненье возникнет влюблённость:

чувство, входящее в души легко и невольно.

Я возвратился… ведь я ощущаю на скулах солёность.