На ход ноги….

Да, мне не место в этом городке.

Я в нём чудак приехавший с востока.

Я в нём чужак. Я и не ждал восторга.

Закатный луч. Форель блестит в садке.

Там у излучины смолкают голоса.

Ветра ли поменяли направленье?

При всём желании – не смог предаться лени.

Река петляет и течёт в леса.

А я, бросая взгляд, иду на мост.

Там ждут меня автобус и дорога.

Никто ни на кого не смотрит строго.

Луч на закат, а ветер – курс норд-ост.

Да, я не прост и многого хочу.

И да: я вслух не говорю… об этом.

На ваш вопрос, где был я этим летом,

я, как бы невзначай, захохочу.

У всех несовпадений есть резон,

как есть он у ветров и у излучин.

Они разбередят намного лучше,

чем недоступный не у моря горизонт.

Я собственно и… ничего не ждал.

Я не гостил, не отдыхал, я был проездом.

Для простоты: я гнался за норд-вестом.

Спасаясь от его незримых жал.

Итак я уезжаю… Не бегу.

В отъездах спрятан ключ к самопознанью.

Нет в поиске ни фор, ни наказанья.

А ряд ответов я приберегу.