Буде…

Сидит поэт глядит меж строк на сад слегка заросший,

и взгляд его, как ветерок, листву слегка ерошит.

И там за гранью естества, за пеленой волненья

иная шелестит листва не предаваясь тленью.

Похож на лень внезапный сон прикинувшийся тенью.

… Он и во сне хранит фасон, ища в ветвей сплетении

истоки таинств, смыслы слов и чувств первоосновы.

«Эх, сударь, как Вас развезло»… Открыл глаза и снова

с того же места, где рука сорвалась, как с откоса.

Там осы, ласточки, река и лишь предлог без спроса.

Но этот сад всего лишь сон. Есть ты и есть дорога.

Изобретенье колеса на грани крика: «Трогай»…

Он скажет: «Нет пути назад», – всем тем, кто мчит навстречу,

ища любовь и тот же сад. Собьются тени в вечер.

Чем жив без листьев ветерок? Мечтой о возвращеньи?

Пророк не помнит про порог, прощанье и прощенье.

Я не вернусь, хоть не забыл ни вехи, ни приметы.

Да не узнает сад тот пил, да не застрянет в лете.

Пусть осень не страшит его; не спит весна под снегом.

Поэт бредёт среди снегов сквозь тень в кафтане пегом.

И не походит на побег стремленье без оглядки.

Из пня продёрнулся побег. Лень не играет в прятки.

Нет райских птиц, драконов нет и всё предельно просто…

Прошедшее глядит в лорнет, а будущее – просо.