Сон об охрипнувшем молчании
или Зонг о старом трюке

Нет начала, не видать конца. Только птичий щебет вразнобой.

Ожидание тревожит слегонца непонятною душевною борьбой.

Посмотрю налево – тишь да гладь. Справа – черноту прорезал луч.

Это всё – моя ручная кладь, от которой был потерян ключ.

Сам себя упаковал я в чемодан: мир волшебный с потаённым дном.

Попроси и я тебе отдам многое… Со многим заодно

незаметно предложу себя. Старый и не очень мудрый трюк.

Можно ли хлебнуть не пригубя? Можно ли почувствовать без рук?

Я б с начала начал если б знал, где в системе этой странной ноль.

Слева, справа, посреди – возня. Ты опять проходишь стороной.

Я кричу – но мой не слышен крик. Замолчал – вдруг стала, оробев.

Нечто между нами напрямик промелькнуло изменив рельеф.

Повторю – я многое отдам, врать не буду – столько же возьму.

Только – обнаруж мой чемодан, только не вспугни внутри… возню.

Кто-то с возу, я ж – наоборот: разделить готов телеги скрип.

Нет ноля, но вектор есть: вперёд. Приходи: я от молчания охрип.