Зонг о звуке в опустевшем парке

Тот падающий лист в приснившейся аллее

почти, как мой порыв, подвес над головой.

Два клёна впереди пронзительно алеют:

один, как старый друг, другой, как часовой.

Та осень пьёт меня, как пиво из пакета,

забрав любовь, слова и кое что ещё 

Для посторонних глаз я выгляжу аскетом.

Скажи, бродяга-лист, что я тобой прощён.

Заметив твой полёт я восхищаюсь цветом,

забыв, что ветром ты отправлен увядать.

За клёнами вдали срывается фальцетом

печальный саксофон… Исчезнут без следа

волнение и страх. Осыпятся. Их сдует.

Осипший саксофон не виден меж ветвей.

Мой Б-г, как ярок свет. Игра идёт вчистую.

Не верь… Без листьев парк не кажется мертвей.

Прощай, последний лист. Я не пакетик с пивом.

Не прячу я себя. Не прячусь в этот свет.

Учусь я ждать листву,.. не быть нетерпеливым.

И хорошо, что мне никто не даст совет.

Тот лист не улетел. Его я чётко вижу,

застывшем на ветру в лесу скрещённых рук.

Печальный саксофон… Не он ли мною движет?..

Не прячусь. Чуть дрожу. Шепчу: «Да будет звук!»