От… пущения

Страх разобраться в собственных словах

меня преследует давно и неустанно.

Он словно мох на кряжистых стволах.

На ощупь мягкий, но, похоже, не отстанет.

А попытаешься содрать – сорвёшь с корой,

не чувствуя ни боли, ни потери.

Я слышу шёпот: «Холодно, укрой,

согрей, прошу. Достаточно мистерий.»

Поверь – я фантазёр… лишь чуть мудрец,

да и мудрец скорей интуитивно.

Под дробь дождя, пульсацию сердец

стук шпал я суечусь над вид ретиво,

на деле, продолжая спор с тщетой,

припрятанной за лесом букв и чисел.

Когда б смог прежним стать и даже пуще, то

сольются и предчувствия и смысл.

Есть мненье, что не стоит объяснять,

и доверять желаниям и чувствам.

Вам холодно, а я… про бесенят.

Вы просите укрыть, а я строчу вам.

И если бы пальто… Платок из строк,

в которых сам укрыться опасаюсь.

А впрочем… Говорят к себя я строг…

Возможно. … топчет мох стопа босая.