Припорошенные обещания.
Диптих о чуть взбалмошных стаях. 1 из 2

«Ни на мгновение не переставая…»

Метут над летним городом снега.

Такая белая чуть взбалмошная стая,

а где-то в глубине её мангал

мерцает, как из детства: абажуром,

и дым костра не виден в том снегу…

И женщина в прозрачном и ажурном

мне обещает, что я многое смогу…

А я не знаю верить ли, не верить,

но выбор делаю (без выбора нельзя).

В том городе исчезли напрочь двери,

я вижу комнаты в той белизне скользя,

и в некоторых вижу даже лица.

Не узнаю и узнаю… Они не ждут,

что та метель сейчас угомонится…

Я снег жую… Не снег. А что? Кунжут.

Сезам открылся? Мальчик мой, ты счастлив?

Я не помедлю. Не отвечу. Я пойду.

Я понимаю, что даровыны мне части.

Я понимаю это не в бреду.

И не бреду я, не плутаю, не сбегаю.

Ни на мгновенье не сбавляю темп.

Метель похожа на метель? Вглядись – другая.

Я мог бы взять давно на них патент.

В моей ладони белизна пространства.

Зачем, любя её, ищу я цвет?

За зимним городом моим – лесов убранство.

Что за покалыванья? В чьих руках ланцет?

Что ощущаю кончиками пальцев?

Сдувает ветер яблонь лепестки.

И шепчет женщина: «Малыш, пора остаться».

Мерцают пламенем сомнения ростки.