Воспоминание о пироге,
или Недетское счастье

Я слышу перекличку – не понимаю с кем.

Проходят электрички. В них нет на стенах схем

движенья. Понемногу осознаю я суть

всего, что происходит, куда меня несут

мои шальные мысли и чувств сумбурных рой.

А где-то дед смеётся: «Старуха – дверь закрой!».

Считалочки и сказки остались за спиной.

Они не позабыты и я шепчу: «Не ной!».

Кому шепчу – не знаю. Выходит, что себе.

Дыра луны сквозная и жёлтый свет так бел.

Не стоит удивляться сейчас моим словам.

А ветер забавляется, скользя по головам.

Совсем не на мякине… Остыл давно пирог.

С тех пор как я покинул очередной порог.

Гостил я в чьём-то доме. Ушёл, благодаря.

Забрал с собой истому, и горы, и моря.

Я бросил их, как карты, на зелень диких трав.

И задымился кратер. И встал вопрос с утра.

Дверь за спиною настежь. Никто не смотрит вслед.

Не стоит ждать ненастья. Не стоит гнать рассвет.

Смеюсь я почему-то: «Пирог мой не сырой».

Прослыл я баламутом, увлекшимся игрой.

Не в карты и рулетку, а в звуки и слова.

Ах, почему так редко светлеет голова.

Перемешаю мысли, как карты на столе.

День в озере умылся, зарделся, заалел.

Иду. Гудки затихли. Волнуюсь лишь чуть-чуть.

Кто это? Память? Стих ли? Хватает мне причуд

сличать, опять гадая и обратившись в слух.

И счастье, что хватает пока что оплеух.