… с тремя неизвестными

Если я научусь хоть немного его языку,

он доверит мне тайны… Опять вы кивнули: «Мечтатель».

Его фразы легки. А порой они больно секут.

Я не дам ему шанс извиняться, сказав: «Ах, оставьте».

Я хочу с ним дружить. Мы так часто гуляем вдвоём.

Он меня привечает и я ему трафлю чуть слышно.

Но слова есть слова. Что они? Купол? Вязь? Окоём?

Мы идём и вдруг спросим синхронно: «Что плачешь, малышка?»

А малышка молчит. Для неё мы страницы письма.

Ветер вырвал и носит вокруг, дав возможность собрать их.

Сквозь порывы разборчиво слышно лишь слово «весьма».

И скорее мерещится: «Нет. Эти двое не братья».

Я немного лукавлю, но это в порядке вещей.

Наши грусть и улыбка вас могут ввести в заблужденье.

Дождь пошёл. Он рисует аллею. Малышку в плаще

цвета неба… Себя. Своих собственных капель паденье.

Что вам мы? Мы пытаемся. Есть ли он?.. 

                                                        … общий язык.

А малышка реальна и видит. Его ли? Меня ли?

Мы достигли согласья, любви, постигая азы.

Дождь рисует сближенье с малышкой, штрихи удлиняя.