С каждой вспышкой

Я в этом месте гостевал неоднократно,

и слушал птиц, сличал полутона

под деревом. В ветвях его караты

дождинками сверкали. Я стонал

совсем тихонечко в процессе пониманья

прекрасности движения пластов

безвременья. И жажда стала манией,

и вновь смешались запад и восток.

Я забывал, что видел это раньше,

но с каждой вспышкой снова вспоминал,

и мне казалось, что прошёлся рашпиль

по дереву… Сознания пенал

тогда тихонько щелкал лёгкой крышкой.

Я доставал из памяти мелки,

и рисовал по небу. Слушал. Слышал.

Шаги легки, а наши подвиги мелки.

Я был здесь сотню раз. Какую вечность

я печатлел себя на фоне снов.

Кому-то венчик. Мне - всегда бубенчик.

Я отыщу основу всех основ

однажды… в тишине, и в перезвоне.

Да это я мотаю головой.

Секрет познанья вовсе не в резоне.

Возможно, просто в точке болевой.

Я вновь гощу. Здесь… Впрочем, все мы гости

и дети, и, порою, знатоки.

Но если вы меня однажды спросите:

«Зачем?» – я покажу вам на ростки

чего-то молодого в сени дуба,

и на траву, и на себя в тени…

Запомню, и запечатлею. Спрячу в тубус,

и, вновь вздохнув, промолвлю: «Не тяни!»