Поиски найденного

Я много лет искал дорогу,

не зная, что хожу по ней.

«Не будь к себе приятелем строгим!»

А кем мне быть? Цветком в окне?

Я ошибался в каждом слове

и в каждом находил ответ.

Я стал придуманным сословием,

зерном, растущим из кювет.

Мной нарисованный рисунок,

как черновик до боли прост.

Гора пустых ненужных сумок,

и тощий кактус в полный рост.

Я, повстречав прекрасных женщин,

их отпускаю и себя.

То флюгер надо мной скрежещет.

То – дворник тротуар скребя.

И прочие простые звуки,

совокупляясь к тем словам,

сливаются не то в науку,

не то толкают в клеть ко львам.

Науку неги без печали.

Науку страсти без любви.

Друг друга раньше мы встречали

и провожали корабли.

Возьму я сумку и наполню

для всех невидимым добром.

А дальше оттянусь по полной,

соря повсюду серебром.

И засверкают окна, реки

машины и (Б-г даст) глаза,

и, пусть не реи, просто рейки

как прописи в тетрадке. За…