Много чаще плавно сверху

Достаточно порой одной секунды,

чтобы узреть оттенки бытия.

И краски блёклы, что там… тусклы, скудны.

И птица машет крыльями. «… не я!» –

мерещится в её гортанном крике...

И шелестит листвой опавшей Б-г.

И киснет молоко в открытой крынке.

И выползают тени из берлог.

Да, осенью пред снегом, перед стужей.

Что удивляться, где-то сдох медведь,

а где-то спит. А тени ненатужно

ложатся рядом. Все скрывают твердь,

промёрзшую до рек бурлящей лавы.

Там горячо. Здесь холодно. Поверь,

что нет забвенья, счастья, боли, славы,

а только женщина и спящий рядом зверь.

Итак, пред нами все герои пьесы:

любовь, судьба, природа и поэт,

и маятник, соединённый с прессом,

и атмосферный столб… Дым сигарет.

Рука. Одна из них меж тонких пальцев.

Дым поднимается. Труха слетает вниз.

А птица машет крыльями. Останется

её волненье. Села на карниз.

А кто же зритель? Я? Я что-то должен?

Понять, запомнить. Не понять. Забыть.

Мне предоставлен и партер, и ложа,

и взгляд из покосившейся избы.

Так что это выходит?.. Я участник?

Я вовлечён? «Он сам сюда пришёл».

Крик сверху. Птица машет много чаще,

и небо опадает словно шёлк.