По пятам

Мы друг о дружке ничего не знаем – право не беда.

Продолжит среду четвергом бег белок-стрелок по пятам.

А то, что всё не просто так, так в этом нет причин корпеть.

Хотя, вообразив врата, – пытаешься их отпереть.

И если я когда-нибудь вдруг окажусь в твоих краях,

прошу, слова мои забудь. Произнеси: «Всё это зря».

Потом, меня не вспоминай, пусть стихнет эхом разговор…

Пусть ветер наши имена разносит по свету, как вор.

Как мелкий жулик: не как лжец. Пусть видится нам иногда

в ночи в сплетении колец весёлых искр чехарда.

Пусть верится, что кто-то есть на свете, знающий секрет.

Пусть станет ясен всем подтекст набросанного в винегрет.

И пусть не дежа вю, не сон нам не напомнят никогда,

но пусть какой-нибудь резон к нам просочится сквозь года

желанием любить и ждать, и, вдруг, умением найти.

Была ль в разлуке той нужда? О чём ты? О своём. Прости.