Среди дрожания огней

Он так похож на дождь в окне, бесследно высохший.

Среди дрожания огней, на город выпавших

гирляндами ночных окон и бус фонариков…

Он был не другом, не врагом, не снегом в шарике.

Он повторял «не навреди», теней движеньями,

не обещая впереди под грудью жжения.

Он не внушал и не стенал – в его отсутствии

дрожала под рукой стена, рождая чувственность.

И кто любим, кто не любим – вопроса не было.

Протяжной нотою Джобим грустить не требовал.

Под лёгкий постук кастаньет настенных ходиков,

всё повторяющих «да нет» грусть стала кодою.

Вы спросите причём тут дождь, причём тут музыка?

Он мне подсовывал чертёж, я двигал грузики,

и волн менял диапазон, и думал набело.

И новый дождь на город шёл, махая саблею.

Так и живём. Боимся, ждём: любя и слушая.

Умывшись высохшим дождём, хоть в чём-то лучшие.

А заблуждения, как снег в стеклянном шарике,

как женщина в волшебном сне… Он здесь – комариком.

Чуть различимый звук в ночи, настырный тонкий.

Ты взмолишься: «Мечта, молчи», – присев в сторонке,

в углу, в тени. Он поглядит  лукаво щурясь.

Светает. Где-то тают льды и всё в ажуре.