Плутающим под облаками

Пятнадцать лет тому назад я жил на облаке над морем,

и я летал смотреть на сад, на старый город и на шпиль.

И я тогда писал слова, которыми пытался вскоре

избавить мир от суеты и разыграть с собой энд… шпиль.

Такая, братцы, суета летать на облаке, как дождь.

Желаю вам прожить до ста и двадцать к ним.

Слова ложатся, как снега, Снега растают – подытож.

И начинай иной виток. На посошок вина плесни.

Пятнадцать лет прошли с тех пор. Я перебрался в городок.

Смотрю на облако и жду паденье припасённых слов.

А шпиль сверкает и в просвет я вижу голубой борд… вок.

И я упорно не делю ни на добро, ни на число.

Что было – было и прошло. Не повод для тоски и грусти.

А если что-то и саднит, то только собственная лень.

Брожу по городу один. Мой одноклассник и сокурсник

глядят из утренних витрин и отрясают пыль с колен.

Как будто кто-то собирал крупинки бисера в пыли.

Вы думаете это я… Да – это я. И что?

Что отлюбилось – станет сном. Что отболело – отболит.

Те одноклассник и студент сдадут экзамен и зачёт.

А чет и нечет не чета, не метроном и не отсчёт.

Смотрю на облако, пишу для тех, кто не умел летать.

И понимаю, что могу ещё писать вам про «ещё».

А одноклассник и студент смеются в спину мне: «Плутай!»